Ein Ort

von Markus Bodenmüller

Ich bin nicht müde,
weil ich den Weg nicht liebe.

Ich bin müde,
weil ich so lange
mit offenen Händen gegangen bin.

Ich habe Licht getragen.
Worte.
Wärme.

Kleine Feuer
für andere Nächte.

Und irgendwo in mir
saß ein Kind
und fragte nicht nach Applaus.

Es fragte nach einem Ort.

Nicht nach Antwort.
Nicht nach Sinn.
Nicht nach Zeichen.

Nur nach einer Decke.
Nach einer Schulter.
Nach einem Abend,
der nichts von mir will.

Vielleicht muss ich heute
nicht brennen.

Vielleicht darf ich
erst einmal
wieder warm werden.